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 Chap.2 - C'était, dans la nuit brune,... La lune…Es-tu, je t'en soupçonne, Le vieux cadran de fer Qui sonne L'heure aux damnés d'enfer ? A. de Musset ✯✯ Alastar ✯✯

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Cassiopée Desnuits
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DATE D'INSCRIPTION : 18/05/2018
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MessageSujet: Chap.2 - C'était, dans la nuit brune,... La lune…Es-tu, je t'en soupçonne, Le vieux cadran de fer Qui sonne L'heure aux damnés d'enfer ? A. de Musset ✯✯ Alastar ✯✯    Ven 26 Oct - 11:41


Les mois passèrent et trépassèrent.

La psychologue poursuivait son travail quotidien et ses efforts auprès de l’irascible patient mais il s'avérait qu'aucun résultat positif n'en découlât. Alastar Black demeurait inébranlable d'indifférence, de sarcasmes, de cette hauteur affichée qui grignota petit à petit son moral. Vivre au jour le jour avec un dépressif notoire n'était pas une sinécure. Elle usait pourtant d'une patience infinie, mais s'épuisait auprès de cet ombrageux valétudinaire. Et souffrait désormais de ne pas parvenir à illuminer d'une quelconque manière, la vision ténébreuse de l'astrophysicien. Jamais, lors de sa carrière professionnelle, elle n'avait été confrontée à une telle situation. Rien ne l'avait préparée à un tel désert, aucune réaction positive, aucune  once de changement. Elle serrait les dents, courbait le dos face à la tempête de mutisme qui se déchaînait de temps en temps sur ses piètres tentatives de communication. Courageuse, optimiste malgré tout, elle ne lâchait rien. Du moins, pas encore. Elle s'interrogeait sur l'issue du comportement de l'anglais, effrayée qu'il puisse se suicider. L'angoisse redonnait de la force à son espérance.
Pour combien de temps...

A toute ombre sa lumière, aimait-elle à se répéter, prêchant l'instinct de vie coûte que coûte. Mais les nuances s'inversaient: à toute lumière, son ombre; intimement liées en un équilibre parfait, une note d’absolu, l’une ne pouvant vibrer sans l’autre. Il lui arrivait de  prier le Ciel, la Terre, l’Homme, mais seuls, le silence et l’abandon prenaient la peine de lui répondre. Chant funeste s’il en fut qui la mit à terre, le cœur en loques, orné des oripeaux de ses limites, des non dits, de ses incompétences. Il fallait bien se rendre à l'évidence, les diplômes et l'expérience ne suffisaient pas. Rendre les armes était toujours aussi inacceptable, mais des fissures se fermentaient qui, tôt ou tard, changeraient la donne. Cassiopée s’accrochait désespérément à ses espoirs, aux valeurs d'eudémonisme qu'elle croyait possibles et accessibles pour lui.
Elle refusait l'idée de perdre ce combat qui paraissait perdu d'avance. Proposait comme elle pouvait une guérison contre les plaies du deuil. Une pétulance de Vie contre la Mort. Une reviviscence douce et apaisée qu'il refusait sans appel. La française faisait ce qu'elle pouvait, comme elle pouvait, mais n'avait guère avancé d'un seul petit pas de fourmi. Le père en manque de son enfant, en manque de son épouse aimée, s'était arrêté de vivre le jour de leur disparition.
Elle échouait à sa résurrection.
Elle s'était égarée, là, au bord d’un chemin épineux, errante et mendiante à la fois, s'appuyant malgré tout, sur une volonté de l'aider, mais ne sachant plus la direction à prendre. Peut-être avait-elle succombé à une extase chimérique, se fourvoyant dans ses choix, ses envies, ses limites, ses convictions, son espoir.  

***

Une nuit d'automne, quelque part, en Amérique. Une opacité comme une autre, où l'infini céleste s’illuminait au clin de lumière, immobile et éphémère de la Lune. La route, bordée des chatoiements électriques, laissaient passer la brune, néanmoins. Jamais tout à fait sombre, elle ne s’éteignait plus totalement, inlassablement  fouettée par ce monde moderne qui ne respectait plus ses mystères. On devinait à peine le murmure de brise qui frôlait de temps à autre les feuillus, frémissants du baiser si léger du vent. Une douce fraîcheur s’était déroulée au sommeil du soleil et les bêtes sauvages, s'il y en avait eu, se seraient tues.

La Terre s’était endormie et se reposait.
Un silence.
Une paix. 

Une soirée merveilleuse où pour la première fois, elle n'avait pas rempli sa part du contrat, où la rencontre improbable d'une adorable serveuse, avait apaisé son cœur meurtri. Les paupières closes, la tête dodelinante, bercée par les mouvements du taxi, la jeune femme, seule et enivrée, se laissait aller à la nonchalance cotonneuse du trop plein d'alcool. Les membres désincarnés se mouvaient au rythme des circonvolutions du trajet, flapis par les effluves factices.

Les rêves enfin libres. Un moment d’éternité secrète, sans entraves, sans Rien, sans Tout. Un instant d’absolu où elle se noyait, heureuse prisonnière d’un entre-deux mondes. A demi éveillée, l’opulence de l’esprit s’effaçait, laissant place au corps détendu, abandonné à un excès de bien-être. Elle eut aimé que le temps s’arrêta encore et encore...Mais il fallut s'extirper de la machine, payer le conducteur, claquer la porte et faire face.
Elle demeura là, immobile, s’écoutant vivre dans le silence, bêtement plantée devant la magnifique façade de pierre blanche. Le chemin de dalles traçait joliment ses méandres à travers le vert de la pelouse parfaitement entretenue. Un tracé qui la menait à la source de frustrations, d'échecs qui à cette heure, ne la touchaient plus.
Elle finit par avancer, le pas empreint de la lenteur des ivrognes. Le geste lourd, elle eut du mal à insérer la clef dans la serrure.
-Putain d'merde, souffla t-elle, retrouvant d'instinct sa langue maternelle.
Elle s'appliqua à refermer la porte sans aucun bruit. Avant toute chose, ne pas le réveiller. Cassiopée, ne sais-tu pas qu'il ne dort jamais? Quasi langoureusement, elle activa la torche de son téléphone puis souleva le couvercle de l'alarme, tirant la langue d'application à appuyer sur les bonnes touches. Les quatre témoins lumineux s'affichèrent, virant au ...rouge. Damned!!! La terreur la paniqua, et la française, haletante tout à coup, recommença à taper lentement les numéros. Si la sonnerie se déclenchait...L'estomac au bord des lèvres, raide comme un piquet gelé , les quelques secondes suivantes furent insupportables de tension et d'épouvante. Mais enfin, le vert salvateur clignota.
L'intruse expira à plusieurs reprises de soulagement, une main sur la poitrine.
-C'est pas possible, pourquoi j'flippe autant? *
Elle  chuchotait, rebelle d'une soumission injustifiée. A quand bien même...Il serait descendu, la parole assassine, furieux d'avoir été dérangé. Que nenni, jeune écervelée, il t'aurait superbement ignorée, marquant par une indifférence prononcée le profond mépris qu'il daigne t'accorder, toi, pauvre petite bestiole insignifiante.
Figée, elle s'attarda à écouter le moindre bruit suspect. Mais rien ne vint troubler l'aura nocturne de la villa.
Elle  ôta ses chaussures qui valdinguèrent sur le sol; indifférente, elle prit une poignée de secondes pour habituer sa vue à la pénombre. Pas question d'allumer, évidemment! Par réflexe, elle voulut marcher sur la pointe des pieds mais, jonchée sur une voute plantaire à bascule, elle renonça à la première tentative, gloussant sous cape.

Le salon aurait pu être une pièce superbe, mais il était gouverné par l'austérité et l'absence d'âme. La française, nonobstant, raffolait de l'immense baie vitrée qui donnait sur le jardin. Quatre grands sofas de cuir noir se posaient avec majesté autour d'un vaste tapis de soie iranien. Une gigantesque cheminée contemporaine trônait au centre d'un mur. Pas un brin de cendre dans le foyer, se souvenait-elle.  Les quelques meubles posés ici et là, quoique chics et sobres à la fois, so british, se trouvaient mal agencés, anonymes et neutres, sans aucune mise en valeur. Il aurait suffit de si peu, pourtant. Quelques touches de couleurs, gaies et chaleureuses,  et le tout se serait métamorphoserait en un lieu cosy et accueillant. Mais là...C'était  tout l'inverse, triste et insipide.

La trentenaire imbibée, béait, plongée dans une douce torpeur, ne sachant trop quoi faire et puis...et puis elle aperçut la tour de son qui ne servait jamais. Une envie féroce de musique tout à coup, la fit sourire aux anges. “Dors, serpent venimeux, ce moment est à moi...”
La clef USB se glissa sans peine dans l'interstice. Le casque Bluetooth plaqué sur les oreilles, elle ajusta le volume. Du matériel américain très haut de gamme, dont elle apprécia à sa juste valeur la qualité de rendu des sons. Une merveille! Les shoots vibratoires l'anesthésièrent alors encore davantage. Elle décolla du monde, ne percevant plus ses limites d’existence. Seule, ne trémulait plus que cette rythmique du diable, qui la portait et transportait ailleurs.

Ô fiévreux instant qui désentravait! Un répit, une relâche, une oasis, une diversion à ce labeur affolant qui la hantait. Ses songes se dépliaient, libres enfin, devenus plus forts à force d'être contraints. En cette heure sans chaînes, Cassiopée succombait à son fantasque. Une folie volée dont la force joyeuse se ruait, tel un torrent entre les rochers. Ce salon trop froid devint un pays, ces instants, une vie. Elle s'y déposséda totalement. Une bouffée de bonheur pur la saisit. Euphorique, elle en débordait de tout son être, accompagnée de l'excès des passionnés et de la soûlerie. Elle tanguait, dansant maladroitement sur les notes, se cognait de temps à autre aux meubles, cria un: “aïe!” sur un angle qui lui griffa le bras. Emportée dans un univers qui n'appartenait qu'à elle, elle battait la mesure, embrassant tout à la fois, l'hypnose d'un idéal impossible et l'extravagance inconsciente des hommes. Les ondes d'insouciance et de ravissement lui coulaient sur l'âme comme une rivière en crue. Elle se trémoussait et chantait la désinvolture et la liberté qui montaient comme un essaim de rêves de son passé, de ses désirs, de ses espérances. Fragile oiseau évadé, planant sur le souffle tiède d'une destinée incertaine.
Au bout d'un moment, l'épuisement la fit ralentir, elle s'amusa alors à prendre un air solennel, trinquant en l'air avec le fantôme du bel Alastar qui la servait avec la grâce des anges. Puis ce fut un toast ému et emphatique qu'elle adressa à ce charmant chevalier évanescent, qui lui offrait l'immense plaisir de partager son verre, sa divagation, son audace:
-Buvons à not'Amour, M'sieur, à nos succès passés et à v'nir, à not'e gloire, à Nous! *
L'idée lui ravit l'esprit, elle ferma les yeux d'émerveillement.
La main brandit au Ciel, elle déclama, théâtrale:
-A ces moelleuses minutes d'félicité, Majestés du lit d'not'e vin! *
Et Cassiopée s'embarqua dans un éloge embrouillé du paradis. Radieuse, elle s'entrecoupait parfois:
-Ooh! C'est beau! *
Elle pouffait, souriait, riait, complice inexorable de ses mirages. Pourquoi ne pas vivre dans une espèce de démence bienheureuse?
Elle croyait murmurer son délire alors que les murs diffusaient sa voix pâteuse, emplie d'une authentique gaieté, exubérante et sincère.
Le fumet de l'ivresse consumait sa retenue, royale entorse à la maîtrise professionnelle qu'elle s'était efforcée  de maintenir jusqu'à présent. Le tourbillon polyphonique l'avait emportée dans des émotions indescriptibles. Jubilatoire, elle s'esclaffait de contentement, la robustesse de l'allégresse l'emportant aux tréfonds de son délire.

Ô insouciance extrême d'une quintessence touchée trop tôt par la Mort.

Éreintée, en nage, elle finit par s'échouer sur le moelleux d'un des Chesterfield, les jambes à califourchon sur l’accoudoir.

“Off”

Le silence brutal lui fit du bien. La tête penchée en arrière, inerte, son regard plongea vers l’insondable du ciel qui s’offrait à l’envers, à travers les vitres. Personne pour polluer cet instant de détente parfaite. Les yeux grands ouverts dans le clair obscur, elle reprenait sa respiration.

Ah! L'ébriété joyeuse: un antidote du désespoir, un médicament contre l'indifférence cruelle des âmes élégantes. Contre la cruauté parfaite d'Alastar.

Sa carcasse tanguait encore mais son esprit redevint un peu plus clair, l'emprise de l'éthanol s'affaiblissant. Le sentiment cuisant de l'échec ressurgit alors. Elle n'y parvenait pas. Existait-il, en réalité, une porte de sortie? Allait-elle accepter, in fine, qu'on ne pouvait sauver les gens malgré eux, qu'elle ne pourrait sauver Alastar malgré lui?
Elle se sentit oppressée soudain, assoiffée. Se levant péniblement, elle s'avança et ouvrit en grand sur le parc. Le frimas de la nuit lécha ses pores échauffés, apaisant la brûlure de l'effort. Sans lumière artificielle, les éclats nocturnes dévoilaient tous leurs charmes, le tombeau du jour souriant à l'astre immaculé qui s'amusait à estomper sa bouille ronde derrière quelques nuages. Le nez en l’air, elle la contempla avec affection. En ces moments où le monde s’assoupissait, il était si bon de batifoler avec l’intouchable.

L'eau fraîche lui donna un coup de fouet. Le visage trempé, elle s'essuya machinalement avec le premier torchon qui lui tomba sous la main. Que faisait-elle dans une cuisine qui ne lui appartenait pas? Elle aurait du être chez elle, tranquillement endormie dans sa chambre.

Le chagrin s'abattit violemment.

Au bord du gouffre. Le grand noir. La dépouille de la réussite. La flagellation de la défaite.

L’ivresse, qui permettait le lâcher des larmes, libérant une impuissance pourrissante qui la rongeait tel un voluptueux acide.

L’ivresse, qui pouvait tout dire, l’excès de douleurs, la tragédie, la perdition, l'égo blessé. Elle trahissait les barrières, touchait les replis du Soi, brûlant les interdits des émotions, de la Raison.

S’aveugler. S’arrêter. Rentrer en soi comme un escargot au soleil. Pitoyable coquille vide qui craquait sous les pas du guerrier impitoyable, le Chevalier Noir, Alastar Black.
Tout lui parut si difficile et lugubre. Le sentiment de solitude immense, acéré et si douloureux, l'enserra alors brutalement de toutes parts. Elle subissait les conséquences de son absence de plein fouet, impuissante pour l'heure, à s'autoriser le luxe d'espérer qu'on la comprît, ou qu'on lui pardonnât sa débâcle. Qui pourrait jamais comprendre comment elle échouait?

Le poing serré sur les lèvres, elle plissa les yeux, incapable de lutter contre le torrent de sanglots qui lui secoua les épaules. Elle se laissa glisser le long du mur. La tête posée sans force sur les genoux, recroquevillée, Cassiopée Desnuits sanglota comme une gosse durant un long moment...

Elle finit par relever la tête, reniflante. A fleur de peau, elle se sentait comme une motte de beurre dans le Wadi-Rum, grelottante d'émoi.
Au bord de l'évanouissement, elle tituba vers le salon, trop anéantie pour monter à l'étage. Mais cette fois-ci, l'hébétude du champagne résiduel se mêlait à une affliction incommensurable.

Pauvre naïve, dépérissante, en quête d’un Graal inaccessible ou inachevé qu’aucune coupe ne comblera.

Elle se laissa littéralement tomber sur l'un des canapés, enfilant au passage un cardigan qui traînait sur le dossier. Elle claquait des dents, se moucha sur une manche, puis se pelotonna, triste à en mourir. Les larmes continuaient à s'épancher sans discontinuer. Engluée dans la détresse, elle se mit à parler, à mi-voix, entre ses pleurs, évacuant par là même, tout ce qu'elle avait sur le cœur.
-J'respecte...J'prends soin...J'fais comme j'peux... J'essaie d'être moi-même mais j' me sens si faible... J'y arrives pas...Oh Mon Dieu, aidez-moi!...Qu'est-ce qui t'empêche de m'parler autrement, sal'té d'british! ... Ça m'abîme tout ça...Nom d'un chien!...C'est dégueulasse!...J'te déteste!... J'en ai marre d'être traitée comme une moins que rien... Pauvre type...Tu n'sais même pas...Tu m'auras pas... Canaille...*

Elle se blottit encore davantage, le débit de paroles et les larmes s’amenuisant au fur et à mesure. Et finit par divaguer à son Prince Charmant avant de sombrer définitivement dans le sommeil: ce n'était pas une pièce de coton qui la couvrait mais deux bras tendres et puissants qui la protégeaient du monde et du Mal.

*en français
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Alastar Black
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MessageSujet: Re: Chap.2 - C'était, dans la nuit brune,... La lune…Es-tu, je t'en soupçonne, Le vieux cadran de fer Qui sonne L'heure aux damnés d'enfer ? A. de Musset ✯✯ Alastar ✯✯    Dim 28 Oct - 20:19

Aux grouillements de la peur, la ténébreuse Tyrannie sort du fin fond de sa folie, un couteau d'amour étincelant de l'algie. Doucettement, elle poignarde, éperdue d'une affection funeste pour sa douce, la grande Solitude que rien ne peut réduire. Elle l'observe, prunelles des tréfonds franches et perles salées affligeantes, comme armes enchanteresses à l'appui, chuter interminablement en cette prison suffocante d'hallucination. En bas, la barbarie des hommes ordinaires. Mystérieux paysage des rives du Styx. Là-bas, la meurtrie rejoint encore et encore en une boucle intemporelle vicieuse ; la Bête Noire, le mauvais rêve, le spectre délirant, l'obsession du mal et la hantise des coupables. Tous se rencontrent, se jugent et se disputent. Tous, par leur bouche enragée, et avec des gestes débraillés, jurent bruyamment par les démons de l'enfer, les trépassés du purgatoire, les saints du paradis et les dieux du terroir, mériter plus que tout autre l'absolu absolution. La grâce de qui ? Pour quoi ? La Solitude ne le sait encore. Mais la diplomatie du Silence apparait soudain comme médiatrice ultime pour venir droitement éclaircir les pensées, adoucir les égos. Une seconde s'écoule. Puis deux. Le Silence est vaincu et l'on fête déjà sa mort, répugnant, s’esclaffant d'un zèle malvenu de sa naïve sommation. Le jeu vicieux renoue son vœu. Ils n’apprennent pas de la vérité. Ils ne jouent que de son conflit intérieur. La bouche intarissable, ils jurent de nouveau, la main sur la poitrine, la langue anaïquée d'écumes malveillantes, de bave et de fiel. Avec fougue, ils parlent et crachent rageusement sur le sol ocre en hurlant leur droit divin, péremptoire. Ils n’apprennent pas de la vérité. Ils ne jouent que de son conflit intérieur, les démons dans sa tête.

La saison vint aux morts. Pas la sienne. Pas encore.

Les jours se succédaient, parfois, le professeur Black eut cru qu'ils s'assemblaient même pour ne former qu'un unique désastre nidoreux auquel il ne pouvait dignement tourner le dos si dédaigneusement. Il eut pourtant vent du manipulé de son passé. Le Docteur Mikaelson. Un jeu d'échec derrière les barreaux de papiers mené à terme par un succès au fiel certain de la part du marionnettiste britannique. Une évidence. As always, the dark pawns wins. Mais ce fut bien moins délectable lorsqu'il dû se résoudre à le revoir et à replonger la tête la première dans la clinique de ses chimères. Cela ne dura pas assez longtemps pour effleurer ses entrailles, le Seigneur tenait peut-être encore un peu à son âme... ? Il suffisait pourtant de si peu. Car la victoire, aussi charmante fut-elle, avait volontairement laissée ses marques indélébiles. Elles étaient là, ces blessures, ces mortifications, ces lésions, ces offenses, ces balafres... comme les milliers d'autres avant elles, quelque part, dans ses regards, dans ses gestes, dans sa mémoire qu'il s'évertuait à massacrer à chaque injection de son chlorhydrate favoris.

Rouge vif.
Sang détraqué qui déborde des lèvres, sans rien d'autre pour cesser de se déprécier, il prit ce sens incertain qui le perdrait inévitablement en chemin et se décida à offrir un sourire à son ennemi juré, le reflet du miroir flamboyant de mirages.


Il en rougissait toujours de souffrance... après tout ce temps. Seulement, grand maitre de la douleur, Alastar Black s'était aisément forgé l'âme pour en absorber toute la jubilante rancœur. Son cœur devint noir. Et l'issue de cette entrevue ne fut que rappel douloureux à ces effervescences aux lueurs pigmentées qui avaient leur espace secret, bien avant. Rien de concret ne fut traité. Simple rage inassouvie au palpitant instable. Une nouvelle prison, cette fois-ci en carton. Une nouvelle gardienne, cette fois-ci nullement épaulée par ses stupides pairs. Une nouvelle stratégie à adopter, adapter et abimer. Une nouvelle épreuve. Il avait vu la française comme cela. Mais cette fois, ce n'était pas par choix.

✯ ✯ ✯

Assis au beau milieu des ruines, la mémoire devenait poussière. Alastar voguait comme à chaque minuit, pirate des océans du cauchemar, ne sachant à quel moment précisément il s'échouerait délicieusement sur les plages du supplice. Parfaitement froid, torturé d'une démence sans couleur, l'on distinguait sur son visage fantôme un maquillage de détresse dans l'obésité du songe où s’agitaient les tueurs et les putains qui lisaient l’Évangile dans l’église de leur voix hypocrite. L’exubérance du mal. Pourquoi il y avait tant d'obscurité au théâtre de l'ombre ?

L'astrophysicien sentait courir dans ses veines la Perte, la sienne, la leur. À cet instant, il ignorait bien qu'elle pouvait s'évanouir à tout moment, comme elle le faisait à chaque dose d'évasion. D'ici plusieurs heures. D'ici le retour programmé par ses calculs astucieux de la guerrière blanche à l'espoir infaillible (croit-elle). Il n'était plus lui même et la peine qu'il se devait de purger pour l'Infini n'était régit par plus aucune règle. Par fractions de secondes, il songeait à changer de position sur l'échiquier géant de son odieux pouvoir obscur et se laisser aller au danger, à la faiblesse de l’égocentrisme. Mais il les aimait plus qu'il ne s'était jamais apprécié. Les étoiles de son ciel éclaté. Deux. Uniques. Fragments. Évaporés. . .

Le ciel s'était alors éteint.
Plus que l'inlassable boule cendrée pour pimenter les esprits frappeurs. Plus que jamais, la "menteuse" mentait. Il l'avait adoré, elle avait été sa préférée. La menteuse prenait tout son sens aujourd'hui et la voir encore par mégarde, tard le soir, du haut de sa tour d'obsidienne, lui donnait des hauts les cœurs. Menteuse, tu n'es pas aussi hypnotisante que tu le prétends. Son premier sens n'était qu'expression anodine, taquine, une forme d'affection louée pour ce raisonnement effectué sur le mode de fonctionnement du dit satellite. Effectivement, quand la Lune était en phase croissante elle présentait la forme d’un D en majuscule d’imprimerie... un D, comme "décroissante". Alors que du Dernier quartier à la Nouvelle Lune, elle dessinait un C, comme "croissante". Elle se jouait des perceptions. Elle avait vraiment été son premier amour.

...

Les souvenirs frappaient si fort. Le tambour de l'Oubli attendait de balayer les miettes derrière l'immense porte, mais Alastar la bloqua instinctivement. Un instant encore, le regard subjugué par la peine.

« Je sais bien qu'elle est belle, mais il faut te méfier des apparences. La Lune est une menteuse : quand elle dit qu’elle croît, elle décroît et quand elle dit qu’elle décroît, elle croît !.... » Un sourire valeur diamant naquit sur les lèvres de la jeune femme aux boucles flavescentes. Sa Melody, celle de sa perdition. Un visage éblouissant de sentiments que jamais plus il ne reverrait ailleurs que derrière ces décombres artificieux. Tristement, alors que le bonheur ne pouvait se montrer plus clément, le paysage du passé coloré se fanât peu à peu dans son esprit las, devint grisâtre, prêt à disparaitre aussi furtivement qu'il était entré dans sa tête, mais le veuf tenait fermement la poignée de la douleur entre sa main tremblante. Trop faible pour abandonner maintenant. « Ah oui ? Et toi, Alastar, tu mens comme la Lune ? » Un énième cadeau qu'il ne saurait assez bien chérir. Sourire d'un ange amoureux d'un démon à en devenir. « Non, moi je ne mens pas quand je te dis que je t'aime. » souffla-t-il amoureusement au creux de l'oreille de sa douce fée. Le brouillard s'épaissit, soudain, puis plus rien. Le cœur ouvert depuis trop longtemps, vide, Alastar referma délicatement la porte derrière lui.

Mais Alastar, tu mens, maintenant, tu mens tellement fort que tes silences en deviennent insupportables de perfidie.

...

Fut un temps où tout cela le faisait sourire, béat d'un amour incommensurable pour sa passion. Mais l'éréthisme nerveux cérébral ne le bousculait dorénavant qu'en la prestance de sa cocaïne. Fidèle amante de son désespoir pitoyable. Il l'aimait, de cet amour grotesque qui n'avait plus de sens, ni tant d'importance. Il l'aimait, elle, parce qu'il n'avait rien d'autre ni personne d'autre à qui porter autant d'attention, autant de passion.

Le loup solitaire en colère contre sa Lune depuis des millénaires de malédiction faillit s'assoupir dans sa déchéance... Ce n'était pas bon... Il ne fallait pas... Click!... Elle rentrait. Le petit Chaperon Rouge le sauvait de ses tourments létaux sans même s'en apercevoir. Maudite soit-elle, elle aussi. Cela aurait pu être amusant si ce n'était pas aussi atypique venant de sa colocataire française forcée. Il ne prétendait pas la connaitre, loin de là, ayant fichtrement d'autres choses à se préoccuper plutôt que d'essayer de se faire de pitoyables amis dans son genre, mais depuis des mois qu'il la côtoyait, elle n'était jamais rentrée aussi tard.... Était-il si tard que cela, d'ailleurs ? Quelle heure était-il ? Est-ce que cela avait seulement une espèce d'importance ? Pas vraiment, que de détail, ridicule excuse pour demeurer un tant soit peu en alerte. Cela devait bien faire un petit moment qu'elle avait quitté la tanière, tout de même. À y réfléchir, son évolution à ses côtés se faisait bien moins féroce de lumières ces dernières semaines. Un bon point pour Black. Peut-être qu'elle comprenait enfin l'enjeu de l'épreuve. Il n'y avait que le temps qui pouvait l'inciter à embrasser ses ténèbres. Alastar, lui, n'avait pas grand chose à faire de plus que de lui présenter sinistrement ceux de ses maux, et quelques mots tranchants, par rares instants où sa verve exquise lui chatouillait le palais en un délice de noirceur. Il ne lui souhaitait rien de bien, rien même de mauvais. En sa présence, son âme était grise. Un brouillard épais qu'elle ne parvenait à estomper. Il aimait prétendre parfois à la détester, simplement pour se jouer d'elle, ce livre ouvert aux sentiments pouvait en de rares moments l'aider à passer le temps, mais la vérité lui rappelait bien vite qu'il n'était pas même capable d'imiter une telle passion. Alors il n'était plus que le frère du Roi des enfers, incapable d'exprimer le moindre sentiment, désintéressé des choix sanglants que prenaient bien trop souvent son aîné sous ses yeux. L'observateur qui pouvait agir, changer la donne, sans ne jamais trouver la raison valable pour le faire.

Il était une certitude. Cassiopée Desnuits n'avait que trop peu d'impact sur son univers délabré. Il n'était pas intéressant de porter une quelconque importance à l'Inutile, ce qu'elle était à ses yeux. Il en allait de sa logique de scientifique, pour le peu qu'elle voulut bien lui parler encore. Un dommage collatéral qu'il aurait pu apprécier, dans une autre vie, dans un autre temps... C'était totalement ironique, évidemment.

Au gré de ses songes, Alastar entendit des voix. Pas celles de sa démence. Tout compte fait, il n'y en avait peut-être qu'une seule. Forcément. La sienne. Mais elle était différente, pourquoi ? Il se surprit à tendre l'oreille, les sourcils et le nez froncés de celui qui cherchait à diagnostiquer chaque aspect d'une situation dans la plus grande précision qu'il soit avant de se décider, ou non, à y faire face. Il entendait sa voix, du haut de son donjon... mais il ne comprenait pas tout. Du français, évidemment, quel idiot il faisait ! Il entendit des bruits puis haussa les yeux au ciel, aussi las qu'agacé. Il n'en fallut pas plus pour le décider. Elle allait lui retourner toute la demeure s'il ne descendait pas sur le champ. Il prit son temps, étonnamment discret et très prudent dans son élan. Il faillit vaciller à quelques reprises, toujours follement sous l'emprise de son antidote, cela jouait peut-être un peu aussi sur ses sens. Rien qu'un peu.

Et finalement il l'a remarqua avec peine au fond, sa silhouette baignée dans les ombres, recroquevillée sur elle même telle une enfant apeurée, plongée au fin fond d'un des canapés du salon. Desnuits dans la Nuit. Il s'était passé des choses, ici... ou ailleurs. Il ne s'attarda pas nécessairement sur elle dans un premier temps, l'esprit le guidant naturellement dans cette autre pièce qu'il n'avait jamais daigné explorer. Le piano y trônait glorieusement, tel le maitre enchanteur de bien des méfaits. Cet insolent instrument de malheurs que sa mère l'avait forcé à embrasser durant son enfance. Ses douceurs étaient belles, il ne pouvait le nier, mais pas lorsqu'il en était l'auteur. Il ne savait pas refléter le bonheur ainsi que tant d'autres sentiments encore, et qu'était le piano sans tout cela ? Hésitant, Alastar laissa ses doigts effleurer les touches alors que ses pensées vagabondaient dans un autre monde, s'imaginant un bref instant quelles pouvaient bien être les folies qui étreignaient le cœur avide de la française lorsqu'elle se laissait emporter par d'hypnotiques mélodies. Presque timidement, son regard trouva le sol. Puis, brusquement, rageusement, deux de ses doigts se heurtèrent consciemment aux deux dernières notes du piano, laissant la gravité de ces dernières se plaindre dans la pénombre. Un signe surfait d'une impatience soudaine, lascive malgré elle. À quoi jouait-il, exactement ?

La luciole étrangère est une grande buveuse d'ombres, une suceuse d'utopies. Au cœur même d'une époque anarchique, la solitude du pionnier mûrit dans le miel des ténèbres. Il efface ses dernières traces au lever des tempêtes.

Le roi du désarroi s'approcha enfin, derrière un masque de doute imperceptible, de la prisonnière de son royaume blottît dans un éternel abandon. Derrières les barreaux de la fragilité, elle concevait enfin l'impossible guérison de son bon roi. Des larmes avaient noyé ses derniers espoirs, ses tragiques peines, et le bonheur enivrant qui lui servait de parfum quotidien s'était évaporé pour laisser place à l'odeur du chagrin. S'il fallait en venir là. Soit. « Je vous avais pourtant prévenue, mademoiselle Desnuits... Faites de beaux rêves. » Un chuchotement doucereux soufflé au creux de ses oreilles. Presque affectif s'il n'était pas parsemé de tant de fiel. Un faible sourire se faufila sur ses lèvres. Moqueur. Mais la moquerie n'avait pas de cible particulière. Elle pouvait tout aussi bien viser Cassiopée, que lui-même, ou l'entière situation qu'il peinait encore à parfaitement décortiquer. Il ne voyait pas clair. Son esprit et son corps chancelaient largement, malades de cette cocaïne beaucoup trop importante qu'il s'était injecté, presque létale. Mais pas son âme. Elle, était noire. Elle, était en pleine forme.

Alastar s'attarda quelques instants encore sur le visage fin de la rousse, se perdant à analyser sans but précis ses micro-expressions passagères. Elle était beaucoup trop expressive, cette demoiselle. C'était beaucoup trop facile. Tout ça. Ses traits se détendaient au fur et à mesure qu'elle plongeait dans un Ailleurs, sans doute plus agréable. L'idée d'une Cassiopée songeant à son prince charmant lui décrocha un rire dédaigneux intérieur. Puis, dans un soupir quasi-douloureux, le scientifique s'avança doucement vers la baie vitrée, délaissant une nouvelle fois l'existence de l'intruse. Au loin, les dévisageaient lourdement la Lune. Il ne l'admira pas un seul instant. Les yeux clos, il tentait de remettre ses idées en place. « Vous seriez tellement mieux chez vous, en France, auprès de vos amis, de votre famille, de vos patients, du prince charmant qui vous aime et que vous aimez...... Oh. Je suis si maladroit, pardonnez moi..... qui vous a aimé. » La méchanceté pouvait-elle seulement blesser les cœurs lorsque les oreilles étaient endormies ? Peu d'importance, cela le rassurait, lui, l'unique spectateur de sa pièce, de pouvoir toujours être digne de lui même, puissant Seigneur des tracas s'espérant invincible, tandis que le venin l'affaiblissait peu à peu à vu d’œil, lui brouillant les sens.

Est-ce que tout ceci était seulement réel ? Ou rêvait-il encore de cauchemars ?
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Cassiopée Desnuits
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MessageSujet: Re: Chap.2 - C'était, dans la nuit brune,... La lune…Es-tu, je t'en soupçonne, Le vieux cadran de fer Qui sonne L'heure aux damnés d'enfer ? A. de Musset ✯✯ Alastar ✯✯    Jeu 1 Nov - 15:58



Plongée dans un grand noir sans son, elle ne perçut rien de la présence d'Alastar et aurait du dormir longtemps, très longtemps. Mais la morsure du froid lui  piqua la peau. Elle émergea alors difficilement, transie, les pieds glacés, emprisonnée par une lourde apathie. Le moindre mouvement lui coûtait un effort surhumain et amplifiait les soubresauts d'inconfort. Elle réussit malgré tout à s'assoir, serrant convulsivement le cardigan trop grand, dont les manches lui recouvraient les mains. Et souffla sur ses poings, puis se frotta les bras avec application, tentant de se réchauffer un peu. Elle n'aspirait qu'à une seule chose, rejoindre sa chambre et se blottir sous la couette chaude.

La pénombre de la pièce lui parut plus sombre qu'auparavant et elle n'eut pas le courage de traverser l'immensité du salon sans éclairage. Elle finit par se lever, mal assurée, se guidant maladroitement le long du canapé. Et marcha jusqu'au lampadaire posé entre les deux Chesterfield. Où était ce fichu interrupteur? Elle tâtonnait, frissonnante, râlant à voix basse. Ses doigts glissèrent enfin sur le bouton salvateur.
Elle actionna alors le glas de l'obscurité: une lumière chaude et douce inonda une partie du salon.

Son cerveau endolori se mit cependant en alerte: une silhouette se tenait tout près de la porte fenêtre. A contre jour, elle paraissait plus grande. Horrifiante vision qui fit hurler Cassiopée d'un Ah! de surprise et de terreur. D'instinct, elle recula de quelques pas, faillant chuter sur le tapis. Tétanisée, interdite, les yeux rivés sur la forme immobile, il lui fallut quelques secondes avant de reconnaître l'astrophysicien. Elle haleta son soulagement avec force, respirant trop fort, une paume sur son coeur. Pourquoi était-il ici? A cette heure?

Voyons, Cassiopée, il est chez lui...


La française, exsangue, vidée de toute substance, ne sut que dire ni que faire.  Un sentiment de honte lui monta à la gorge et elle déglutit, incapable de quoi que ce soit. Il y avait là, face à elle, un grand gaillard qui n'aurait jamais du se trouver à cet endroit-là, à ce moment-là. Elle se sentit coupable et piteuse. Une fraudeuse prise en flagrant délit. La voix rauque d'avoir pleuré, s'éleva cependant, le ton empli de stupéfaction:

-Que faites-vous là?!

Les traînées noires de mascara sillonnaient ses joues, ses cheveux emmêlés et le vêtement vaste lui donnant un air d'échappée de l'asile. Le visage déformé par les larmes, gonflé de chagrin, affrontait l'homme, malgré tout.
Quel gâchis...Qu'avait-il vu, entendu? Quand s'était-il réveillé? C'était lui, le brigand. Il lui volait son univers, une de ses bulles secrètes. De quel droit?
Il y avait si peu à faire, juste à subir une situation qui la révulsait. Et l'humiliation fut plus forte que la désespérance qui l'avait terrassée. Les dents serrées, elle grommela lâchement en français, “Retournez chez Dubois”*, assurée qu'il ne comprendrait rien.

*La marquise de Montauban se plaignait au Régent du cardinal Dubois qui lui avait dit: «Allez vous faire foutre!»
- Dubois est un peu vif, répartit le régent, mais il est de si bon conseil.

L'Esprit du XVIIIe siècle , Philippe duc d'Orléans, Louis Thomas(1941).
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Alastar Black
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MessageSujet: Re: Chap.2 - C'était, dans la nuit brune,... La lune…Es-tu, je t'en soupçonne, Le vieux cadran de fer Qui sonne L'heure aux damnés d'enfer ? A. de Musset ✯✯ Alastar ✯✯    Dim 4 Nov - 23:01

Entendez-vous, vous aussi, les maux de la Nuit ? Ses murmures étouffés du crépuscule à la mélancolie élégiaque. Ses vents marmoréens qui glissent et sifflent au rythme de ses chagrins. Entendez-vous, vous aussi, parfois, ses démons malsains dans le cœur de son cœur, dans la voix de sa voix ? Remarquez-vous, vous aussi, comme elle chante si divinement bien, à l'agonie, comme elle souffre si lourdement fort, à en perdre la raison, comme Il lui manque à s'en damner ? Vous laisserez-vous, vous aussi, guider par ses plaintes sans saveur, transporter par ses poèmes sans couleur ? Voyez-vous, comme elle vous ignore alors que vous feriez tout pour l'aider ? Voyez-vous, vous aussi, comme elle se délecte de votre chute, de votre éclipse soudaine, alors qu'elle même ne fait pas un seul effort pour remonter, pour imaginer la vie et sa beauté ? Imaginez-vous, alors, comme elle pourrait si facilement vous tendre la main, traîtresse aux allures charmantes teintée de fragilité déboussolante, et vous emporter avec elle, vous tirer très loin dans l’œil du cyclone ? Riez-vous, maintenant que la folie a atteint votre mal-être le plus profond ? Souriez-vous de vos affres, lorsqu'elle vous déclare que celui pour qui elle pleure chaque noir est mort de ses mains, sous ses draps ? La haïssez-vous, vous aussi, un maigre instant, lorsqu'elle ajoute avec cela, les yeux de l’abîme pour fusil, qu'il s'appelait le Jour, et elle la Nuit, et qu'il ne pouvait en être qu'ainsi ? Et lorsqu'elle se drape dans les ombres de son âme, lorsque seul le Silence poignant, complice de la perverse narcissique, vous accompagne dans votre fin sombre et apaisante... Pleurez-vous, vous aussi ? Quand elle vous supplie de rester à ses côtés jusqu'au bout, les lèvres tremblantes, rouges tentatrices, diseuses de mauvais mensonges, tourbillon d'intelligence au goût Paradis, elle vous dit qu'elle n'a plus que vous... La croyez-vous, vous aussi ? Souffrez-vous, vous aussi, lorsqu'elle se redresse enfin, fière, autant qu'une lumière, de sa noble puissance ? Avec son chaos de toujours, son voile des ténèbres et ses vents somnolents, la fleur du mal refleurit de plus belle. Elle a alors la tristesse et la luminescence d'une élégie romaine aux airs extravagants. Le Jour vit-il jamais une amante plus vile, plus menteuse et plus belle que la Nuit ? Sa verve tragique et ses desseins charmés de royale mort, s'écroulent abondamment sur vous. Mais vous n'êtes plus, n'est-ce pas ? Car vous l'aimez, vous aussi... L'aimez vous ?... La Nuit ?

S'il vous plait, dites oui.

✯ ✯ ✯

L'astrophysicien crut se perdre une énième fois dans sa contemplation abyssale du Rien tendance abstrait. Il ne voyait ni des astres, ni de la Lune, ni du ciel, ni des paysages baignés d'ombres à travers sa baie vitrée ; un intérêt quelconque. L’œil de lynx perdait de sa précision innée, légendaire, dorénavant bafouée, stupide, profanée, devenue quelconque. Son regard se balançait ça et là, se baladait nulle part et ailleurs, se fatiguait maintenant et après, sans ne trouver aucun point fixe où se poser. Il voulut alors clore ses deux onyx, voir s'il ne craignait plus la Nuit, s'assurer un contrôle sur sa destruction doucereuse. Mais ce n'était pas ainsi que les règles avaient été fondées.

Que crois-tu, gamin, c'est à toi de forcer le destin ! Il n'y a aucune fatalité qui soit. Tu es le seul à t'emprisonner. Sache qu'il existe toujours un moyen de s'évader.

Un sourire d'avant voulait s'immiscer dans le présent, alors que la voix du Professeur Orion revint après tout ce temps jusqu'aux oreilles du petit garçon rêveur qui n'était plus, jusque dans sa tête, jusque dans ses principes inébranlables, pour l'éveiller quelques secondes de plus encore, comme il l'eut toujours fait. Mais il était bien tard maintenant et la courbe au creux de ses joues ne vit jamais la Nuit.

Soudain, la lumière brilla dans les ténèbres, et les ténèbres ne l’eurent pas arrêtée. Alastar cligna deux trois fois des yeux pour s'habituer aux nouvelles lueurs qui éclaircissaient le salon, mais ne bougea pas d'un millimètre. L'autre créature oubliable, qui n'avait plus fière allure, s'était éveillée à son tour. Il entendit un petit cri d'effarement qui lui décrocha un soupir. Se voulant railleur, il survint sans aucune couleur, presque difficile à émettre. « Le plaisir est partagé... Vous m'avez manqué, vous aussi. » murmura-t-il, mais les mots moururent dans sa gorge en un grognement. Celui de la Bête mécontente, dérangée dans sa miséricorde. Il ne chercha pas à se retourner, lui faire face et l'intimider. Sa question l'étonna, cependant. Et un instant, il se surprit à ne pas savoir quoi lui répondre. Que faisait-il donc ici ? En voilà une excellente question pour un idiot personnage telle que la voleuse de nom de constellation. Et, pour une fois, il aurait bien aimé répondre qu'il ne savait fichtrement pas ce qu'il faisait là. Ou plus simple, mais trop simple, qu'il était chez lui et qu'il serait donc plus logique que ce soit elle qui s'explique sur sa présence... Mais repartir dans les débats stériles ne l'intéressait pas ce soir et au vu de l'état de la gamine au bord de la falaise, il se doutait bien qu'elle ne l'aurait pas suivi de toute manière. Au lieu de quoi, il tabla tout de même sur une réponse froide, aux tintements purement hypocrites « Je fais mon travail, naturellement...  Il se retourna finalement pour lui faire face, impassible, il planta son regard dans le sien, ignorant totalement son état pitoyable, et vous, que faites-vous là ? » Peut-être allait-il trouver un remède à ses songes trop bavards en la présence de sa française. Le temps de jouer avec la pauvre Cassiopée Desnuits, il oublierait tout ce qui l'entourait pour ne se focaliser que sur une unique proie. Il ne s'en voudrait même pas, pas pour le moment. Elle n'avait qu'à pas être là, devant lui, avec cet air si abattu, si vulnérable, si suppliant. Elle n'avait qu'à être courageuse (certains auraient dit lâche, ces imbéciles) et fuir, là, maintenant, tout de suite. Il se serait longtemps moqué d'elle, c'était une certitude, mais cela aurait été un si petit mal pour un bien tellement plus bon pour son âme aux attraits pures. Mais pour le moment, elle ne bougeait pas, sa folie lui reprenant tout à coup. La démente à la verve romane, et il tiqua un instant, amusé par la signification des mots qu'il eut compris sans qu'elle ne s'en doute un seul instant. Pas l'once d'une moquerie, pas l'once d'une pique à lui retourner. Il fallait croire que la folle le perdait avec elle, mais elle ne l’emmènerait certainement pas dans sa pathétique déchéance. Il était déjà bien trop bas. Elle ne saurait jamais l'atteindre.

Que faites-vous là, à pleurer chez moi, Cassiopée ? Allez-vous-en ! Je sais que vous, vous ne l'aimez pas, la Nuit.
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Cassiopée Desnuits
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MessageSujet: Re: Chap.2 - C'était, dans la nuit brune,... La lune…Es-tu, je t'en soupçonne, Le vieux cadran de fer Qui sonne L'heure aux damnés d'enfer ? A. de Musset ✯✯ Alastar ✯✯    Dim 25 Nov - 21:37

Cet horrible frémissement intérieur
Où les sentiments contradictoires
Se heurtaient les uns contre les autres
Claquant leurs ossements glacés dans la Mort
Ces douloureuses pensées
Subrepticement surgies sans heurt
Où les pans d'un bref exutoire
Se mouvaient les uns après les autres
Scintillant de leur agonie lassée de ce néant d'or
Cette honte douloureuse
Ô liquéfaction suprême ombrée
De l'humiliation rampante qui s'enroulait autour de l'intelligence maltraitée
Cette peur irrationnelle têtue d'absurdité
Cognant les artères nauséeuses
Rétrécissant les viscères emportées
A travers le tempo infernal de spasmes silencieux.

En Fin, cette colère, sourde et muette, prisonnière d'un éréthisme contenu, ligotée par ce pouvoir malfaisant que la Victime octroyait au Bourreau.
La trans-Fusion d'une être dominée par la puissance maléfique du mépris.
L'insulte ultime de l'Empathie: l'Indifférence, érigée en système dictatorial.

Implacable et si efficace.

Cassiopée se sentit clouée au pilori de l'injustice. Il réussissait à l'épingler en plein vol, pauvre papillon en sursis d'insouciance, pétrifié au milieu d'une géhenne sans chaleur ni couleur. L'épingle de l'assassin s'enfonçait dans le cœur tendre, crucifiant le petit insecte sauvage au centre d'un entre-deux verres de perpétuité froide et solitaire. Étrange image qui la fit suffoquer. Il ne se retournait même pas. L'outrage de la mésestime à la générosité. “Le plaisir est partagé... “ L'abomination de la malveillance à la bienveillance. Se fut-elle métamorphosée en une somptueuse sculpture d'art, héroïne mutique d'une impossible émotion, qu'il n'y aurait jeté la moindre attention. Rien ne trouvait grâce à ses yeux. Une pièce tragique de fantômes. Aucun spectateur, aucun acteur. Quelle triste destinée, quelle morbide  jubilation. Un monde à l'envers, affreusement perdu.
Le corps insalubre encore, Cassiopée ne fit rien pour s'extirper de ce bourbier. Clapotant dans une situation imprévisible,  le cercle noir de ses pupilles dilatées dévorèrent celles, lointaines et inaccessibles d'Alastar qui avait fini par daigner lui faire face.

Mais leurs regards s’enlacèrent. L'un et l'autre intoxiqué par son propre poison.
Aucun n'eut conscience qu'une onde invisible les lia à ce moment-là.

Le chagrin de la mort scellant une compréhension muette.
La compassion insolente gravant un espoir aveugle.
L'amnésie du ressenti  enchâssant la douleur.
La rencontre impromptue d'un ectoplasme délétère qui se baladait dans la nuit, carambolé à une folâtre euphorique.

Leurs fragrances d'errance emplissaient toute la pièce.

Son âme expire ces vers comme son cœur te respire
Et l’absolu divin s’épanche de mille beautés
N’exauce en l’infini que la mort de ton ire
Puisse t’elle, ô doux rêveur, te guider aux étoiles
Harmonie céleste et si douce pureté
Elle en est tant émue qu’elle effleure le Voile
S’extasiant des plis tièdes de toute l’éternité


Son premier mouvement avait été une colère de révolte. Il n'avait rien à faire ici. La belle ironie! Mais Cassiopée, au-delà de son pitoyable état, ne pouvait empêcher son infaillible flair de détecter sa détresse, ce cœur brisé. Définitivement?...
Un glas de vie ambulant qu'elle aurait pu toucher. Tout, de Lui, gémissait son malheur.
Elle voyait l’invisible : le plasma de douleur coulant silencieusement de tous les pores de sa peau, de son regard, de ses mouvements sans rythme. Il n'existait aucune alternative.
Au milieu du clair-obscur de l'improbable séjour, le monde ne respira plus.
L'innommable linceul de cette Vie qui n'était plus, l'observait, ironique et acide. Elle se revêtit alors du manteau infâme de la contenance.
Croisant les bras sur les manches trop longues, elle railla, malgré tout, de cette voix abîmée par les larmes, quoique doucement assurée:

-Je fais mon travail, naturellement.

“Même si ce soir, je déteste ce qui te ronge, je hais le masochisme de ton chagrin, j'exècre ton arrogance...Et... je suis si fatiguée”.

Les larmes reprirent leur cheminement sans bruit, s'écrasant avec une lenteur agonisante sur le moelleux du tapis. Ô Alastar Black, si tu savais la douleur que ton comportement lui inflige.
Elle ne fit rien pour les arrêter.
Elle avait subi la mort à douze ans. Et nombreux avaient été ces moments insupportables où elle s'était retrouvée seule, absolument seule, face au chagrin. Il avait bien fallu les encaisser malgré tout, sans artifice, sans échappatoire. La souffrance, brute et pure. Un creuset de douleur à sublimer pour ressusciter.

Allons donc, Alastar, crois-tu qu'une telle âme, allait te laisser l'anéantir? Elle t'offre son humanité sans pudeur, brûlante d'authenticité. Elle ne lâchera jamais mais tu ne le sais pas encore. Tu ne sais pas que c'est grâce à ses fragilités que peut-être, tu reprendras pied. Non, tu ne le sais pas encore...

De prime abord, on voyait une pauvre fille décoiffée, épuisée de cafard, les yeux rougis, dévastée d'impuissance. Il y avait une impasse à fuir. Dépêche-toi Cassiopée! Abandonne tout, abandonne Le et oublie! Oublie Le! Retourne à la douceur de ton ancienne vie confortable!

Mais...Scrutez un peu plus subtilement, déchirez le voile des apparences. Du haut de sa faiblesse, la Femme défie l'Homme. Libre, elle pleure avec vérité , affranchie de son jugement. Elle plie mais ne rompra pas *. L'héroïsme de celle qui fait ce qu'elle peut.  
Et si elle échoue? Eh bien, qu'elle soit heureuse ainsi! C'est sans doute qu'elle ne peut davantage. Pourquoi vouloir plus? Pourquoi se chagriner de ce qu'elle ne peut faire?
Un héros, n'est-ce pas celui qui fait ce qu'il peut? Comme elle peut, c'est suffisant!

Malgré son ras le bol, l'ancienne psychologue restait elle-même. Un trésor qu'elle lui offrait sans le vouloir. Une réponse rassurante à sa vérité d'humain qu'il foulerait aux pieds sans émoi ni reconnaissance d'être. Était-ce si dramatique au final?
Elle se mit à sourire, pendue à sa présence telle une damnée, tout à la fois anesthésiée, dévastée et emplie d'une dignité d'impératrice.

-Allez-y, Monsieur Black, achevez-moi. Libérez-vous de mon horrible présence. Une bonne fois pour toutes. Délivrez-vous de ce calvaire.

Les résidus d'alcool œuvraient encore, l'épuisement accentuant une acédie fulgurante. Mais, à l'inverse du maître des lieux, la française la vivait exclusivement pour elle. Elle lâcha enfin ce regard qui la noyait dans une folie consentante. Et fidèle à ses propos, marcha, telle une dépouille languide, jusqu'au mur près de la cheminée. Elle y décrocha un sabre rutilant.
Elle se traîna alors vers Lui, tendant le manche d'ébène, ses yeux d'abîme s'égarant dans le bleu azur des siens.

-Ite missa est.**

Cassiopée avait le sang blanc.

*D'après le chêne et le roseau, Jean de la Fontaine
** La messe est dite


C'était, dans la nuit brune...

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Alastar Black
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MessageSujet: Re: Chap.2 - C'était, dans la nuit brune,... La lune…Es-tu, je t'en soupçonne, Le vieux cadran de fer Qui sonne L'heure aux damnés d'enfer ? A. de Musset ✯✯ Alastar ✯✯    Ven 7 Déc - 21:20

Dark Piano - Urges

Voici venue la mort du ciel. Et les cœurs en peine, et les pauvres cœurs, dansent dans les airs la valse mystique. La lune perd l’argent de son teint clair et blanc. La lune tourne en haut son visage de sang. Toute étoile se meurt : les prophètes fidèles du destin vont souffrir d'éclipses éternelles. Aux heures des désirs de mort, pas un souvenir n’est resté, pas une dentelle d’été. Tout se cache de peur : le feu s’enfuit dans l’air, l’air en l’eau, l’eau en terre ; au funèbre mêler. Depuis la cité des pleurs, tout beau perd sa couleur.

La vue d'Alastar se voilait inexorablement d'ombre azur alors qu'il se dessinait parfaitement sur les sentiers sinueux de sa Nuit, chaque maigre sentiment, chaque brisure courageuse qu’étreignait cette pauvre silhouette désarticulée qu'il se plaisait tant à imprégner de ses sombres paysages aux allures pandémonium. Cassiopée Desnuits.

Mais, elle, n'était pas de ces mélancoliques peureux.
Elle avait la bravoure des malheureux.
Il pouvait sans mal le voir hurler de rage dans ses yeux.
Que pouvait-elle bien avoir de plus qu'eux ?

Avec désinvolture glaciale et une volubilité fallacieuse, l'intrus qui (sur)vivait bien chez lui, répandait machinalement son venin sur autrui, plongeant son corps ivre de poison en un déguisement de mondanité. L'ivresse larmoyante de la française, était, quant à elle, palpable et clairement mise à nue. Il aurait été si simple de l'achever. Elle s'était jetée elle-même dans la gueule du loup, un soir de pleine lune. Mais le loup aimait jouer, voir dégouliner les larmes de sang avant de tuer. C'était là les pleins pouvoir injustes d'un dictateur de la douleur qui en rit autant qu'il en pleure. L’infini cruauté d'un mal qu'il avait fini par épouser et qu'il se devait de faire régner sur tout son royaume malchanceux. En une fraction de seconde à peine, les deux onyx pesèrent si lourd dans ses deux lagons nuageux, si lourd sur la conscience qu'il se senti violé dans toute sa fragilité, son intimité insaisissable où avait, semblait-il, jadis, vécu ce gamin des étoiles dans ces bribes de souvenirs brumeux qu'il s'amusait à avilir. Automutilation réconfortante. Un petit être au petit cœur rêveur qui venait de rencontrer pour la toute première fois la femme de sa vie. Et qui la perdrait inévitablement bien des années après.

Comme un baume sucré, écœurant d’absurde, d'immense pitié, intense et inévitable, venu recouvrir son cœur encendré. Comme un éclair en plein Été qui déchirerait l'âme d'un damné cloîtré tout du haut de sa tour. Alastar ne voulait pas de ce regard. Alastar préférait encore y lire un mépris partagé, un semblant de colère qu'il aurait lui même élevé au plus haut, une lueur d'abandon, de soumission incontestable face à l'impossible absolution, pourquoi pas de la peine, il la savait plus mauvaise, pour que la Fin survienne à son tour. Mais celle-ci était déjà arrivée, plus dévastatrice que jamais, bien trop tôt et bien trop laide. Il était trop tard. Si elle savait. Il était si tard.

Il ne parvenait plus à voir où tombait la voix qui s'en allait dans la nuit barbelée, la part maudite de l'ombre. « Vraiment ? J'ai comme l'impression que vous échouez lamentablement dans votre tâche....... vous aussi. » Un murmure de lèvres contaminées. Un faible mouvement de poignet érodé. Et son voyage des maux l’essoufflait alors, tant il s'épuisait à la brisure des heures à desceller le temps en un trajet de pure malédiction. Pure perte d'identité. Il s'en irait seul ! Foutu encéphale, viendra le jour où le tiens viendra.

Sans qu'il ne puisse rien y prévoir, les salines reprirent effrontément leur course contre le chagrin ; elles se pavanaient, là, devant lui, fières, belles. Il suivit l'une des douloureuses coureuses avec une extrême attention, une infinie précaution, happé par la tendresse de la détresse qu'il savait avoir causé. Après quoi, son regard s’oubliât sans ne chercher à retrouver celui trop certain de ses maux, la mer avisée de la jeune femme.

Infiniment, l'Autre s'était épris de la Cassiopée qu'il connaissait, qu'il pensait un minimum comprendre... si peu, mais vraiment trop. Celle, qui, rayonnante tel l'ange Gabriel, ne cessait de vivre et vouloir faire vivre son prochain. Là, il avait face à lui la guerrière tombée au combat, pire encore, la traîtresse, la princesse exilée, la désertrice fuyant lâchement ses devoirs pour, qui plus est, finir sur une terrible fausse note de laisser aller, de cette stupidité sans équivalent qu'il répugnait plus que tout. Non, cette image ne lui plut pas. Ce paysage fané n'avait aucune saveur. Pour le moment, du moins. C'était bien trop simple. Étrangement, il en était même déçu. Mais pour être déçu du comportement de Cassiopée, ne fallait-il pas d'abord qu'il l'eut considérée à un moment donné, peu importe de quelle manière et avec quelle intensité ? « Vous êtes parfaitement pathétique... Pathétique et terriblement pleurnicharde... Voilà qui est original. Voilà qui est surprenant. » claqua l'accent ironique exagéré contre les dents acérées de l'anglais. « Sans me venter je suis une tragédie ambulante relativement légendaire, » continua-t-il aussitôt sur un ton condescendant remarquablement impérial, « alors si vous pensez un seul instant pouvoir me faire de l'ombre avec vos gamineries... » Il avait forcément le monopole de la tragédie grecque, ne lui en déplaise sa jalousie. Il avait patiemment appris à casser la logique de la semi-colère qui s'était délicatement immiscée dans sa voix pour scinder aimablement la mélancolie qui recouvrait fielleusement la rouquine. Mélancolie ridicule. Larmes ridicules. Ivresse ridicule. Tout d'elle ne lui inspirait qu'idiotie. Voilà ce qu'elle était : une parfaite petite française parfaitement idiote, et il était fatigué.

Comment pourrait-il remporter dignement sa partie d'échec si l'adversaire, vaincue avant même d'entamer son premier tour, retirait déjà un à un ses propres pions de l'échiquier pour le laisser en plan jouer tout seul ?

Lentement, dans un silence absolu, caressant le tapis de ses pas panthère, l'astrophysicien vit son ombre arrière le pousser au devant pour venir sans hésiter un seul instant récupérer l'arme qu'elle lui eut tendue stupidement. Il manqua d'effleurer les doigts de la jeune femme, apportant une minime source de chaleur humaine dans toute sa froideur malade depuis si longtemps. Ses yeux vinrent emprisonner ceux rougies de détresse de la française. Ils leurs proposèrent timidement une danse, douce valse enjôleuse, malveillante, durant laquelle la mer agitée que rien ne pourrait arrêter saurait hypnotiser la brume douloureuse des anciens jours heureux.

« Mademoiselle Desnuits,

Si je pouvais trouver un éternel sourire,
Voile innocent d’un cœur qui s’ouvre et se déchire,
Je l’étendrais toujours sur mes pleurs mal cachés
Et qui tombent souvent par leur poids épanchés.

Renfermé à jamais dans mon âme abattue,
Je dirais : « Ce n’est rien » à tout ce qui me tue ;
Et mon front orageux, sans nuage et sans pli,
Du calme enfant qui dort peindrait l’heureux oubli.

Dieu n’a pas fait pour nous ce mensonge adorable,
Le sourire défaille à la plaie incurable :
Cette grâce mêlée à la coupe de fiel,
Dieu mourant l’épuisa pour l’emporter au ciel.

Adieu, sourire ! Adieu jusque dans l’autre vie,
Si l’âme, du passé n’y peut être suivie !
Mais si de la mémoire on ne doit pas guérir,
À quoi sert, ô mon âme, à quoi sert de mourir ?
»

Lourdement, le sabre tomba sur le sol. Effrontément, il lui offrit un faible sourire cajoleur... diablement trompeur. Depuis la cité des pleurs, tout beau perd sa couleur.

« Ceci ne vous appartient pas. » fit Alastar dans un dernier souffle dédaigneux, désignant d'un signe de tête le cardigan que Cassiopée portait tant bien que mal emmitouflé tout contre elle. La césure fut brutale. Il avait repris son ton cassant et son attitude polaire. Et aussi éphémère que dura cet instant d'intense proximité funèbre, l'anglais tournait déjà le dos à sa pauvre tragédienne pour quitter la pièce. La caféine l'attendait en cuisine, il aurait bien ajouté que sa congénère la cocaïne en faisait tout autant, mais il lui avait déjà assez tenu compagnie pour la nuit.
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MessageSujet: Re: Chap.2 - C'était, dans la nuit brune,... La lune…Es-tu, je t'en soupçonne, Le vieux cadran de fer Qui sonne L'heure aux damnés d'enfer ? A. de Musset ✯✯ Alastar ✯✯    

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Chap.2 - C'était, dans la nuit brune,... La lune…Es-tu, je t'en soupçonne, Le vieux cadran de fer Qui sonne L'heure aux damnés d'enfer ? A. de Musset ✯✯ Alastar ✯✯
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